S-T-I-K-S. Цепные псы

— Ты? — старик несколько отстраненно хмыкнул.
Сейчас он похож на взрослого, которого отвлекает от танчиков пасынок–шестилетка. Отвечать мешает нечто, что на непонятном мониторе. Но и игнорировать вопрос не позволяет статус.
— Ты свежак! Потенциал еще не дорос. — наконец–то ответил старик.
Забористые у него мульты пошли. Лицо расслабилось, а такие же новенькие камуфляжные брюки в районе паха натянулись. Там встало старое и позабытое хозяйство. Хотя Пал его точно не привлекал. Да и пассию дока старик проигнорировал. Вот ведь плющит урода. Седина в бороду — бес в ребро.
— Что за потенциал? — натурально не понял Тропов.
— Дебил ты, цепной пес. — с доброй улыбкой произнес старик. — Тупой еще. Свежи–и–ий!
Последнее он протянул с дебильным хихиканьем. Явно не в себе чудик. И все же он тут местный бугор. А это много значит. Потому Пал нарываться не стал.
— Так поясни. Я тут недолго барахтаюсь. Много чего не знаю.
— Заметно. — скорчил серьезную физиономию старец, но тут же не совладал с собой и расплылся в глупой улыбке. — Улей таких любит. Наивных. Идиотов.
— А точнее?
— А нет у тебя Дара! Дура–дара–шлеп! — хихикнул старик, но тут же подобрался и его глаза блеснули умом и еще чем–то нехорошим. — Сука! Хороший спек! Матерого элитника вы трахнули.
— Да уж, не последнего! — подтвердил Пал, невольно отшатнувшись.
— Да замри ты. — брезгливо сплюнул Ромул. — Я не тупой укурок. Контролирую себя. Просто давно не попадалось такой шняги.
Губы старика снова расплылись в глупой улыбке.
— Так че ты хотел, Шарик?
— Дар у меня какой? — проигнорировав обидное прозвище, спросил Пал.
— Хороший! — Ромул глупо поджал губы и кивнул сдерживая смех. — Наверное. Ты же хороший? Вот дед Мороз тебе и Дар подарит… хороший!
Со своей шутки старик заржал, как будто этого и ждал. Но тут же снова стал серьезным и даже злым. Тряхнул головой.
— Прикончить бы тебя солдатик. — напряженным голосом предложил он.
— Так давай! — равнодушно предложил Пал. — Ты же можешь.
Не то чтобы ему хотелось так бесславно сдохнуть. Но он не зря стал ротным Бессмертных. Их девиз тоже не просто слова. Кто–то собрался жить вечно? Солдат странная профессия. И его основная задача не убивать, а умирать. Странно звучит? Но так и есть. Убивают наемники. Пал встречался с такими. Их даже людьми назвать сложно. Вечно под наркотой или похожими веществами. Они серьезно могут рассуждать, что на поле боя им интересно. Интересно смотреть на оторванные конечности и кишки. Это как бы забавно. Еще есть так тщательно скрываемые от женевской конвенции методы экспресс–допросов. Ну там отрезать что–то у человека или под ногти загнать пару щепок. Это только кажется простым занятием. На самом деле, моральных уродов, способных на это в мире не так уж много. Примерно пятеро из тысячи. А значит найти их трудно, но все же приходиться искать, а потом терпеть. Полезные ублюдки. Иногда.
Так вот задача настоящего солдата — умирать. Да звучит еще тупее бреда этого старого нарика. Но так и есть. Не хотеть умереть, а именно умереть за что–то. Например, спасая чужую и, возможно, совершенно никчемную жизнь. Прикрыть собой нонкомбатантов. Никто из них не жаждал по–быстрому свалить из этого мира в иной. Просто каждый знал… или думал, что знает, на что идет. На смерть ради жизни.
И сейчас Палу все осточертело. Представив себя лет через пятьдесят в этом мире, он увидел Ромула. Разбитую развалину, торчащую от спека с окосевшими глазами. Его это покоробило настолько, что он даже вздрогнул. Бессмертие умноженное на тупое существование это худшая из тюрем. Это ад.
И старик, кажется, прочитал его мысли. А может за все свои года научился физиогномике. Но он словно отодвинул угар от спека с коктейлем других препаратов и стал предельно серьезен.
— Белый. — прищурившись произнес он. — Очень белый.
— Чего? — натурально опешил Пал от таких изменений и интонаций.
— Ты белый. Даже не зеленый. — Ромул стал даже доброжелательным и, видя непонимание в глазах Пала, продолжил. — Стикс полон суеверий и верований. Кто–то считает его разумным и чуть ли не богом, кто–то сбрендившей машиной. Но это не важно. Главное, что он действительно может вмешиваться в судьбы попавших в него людей. И даже красит их карму. Красную дает самым отмороженным ублюдкам. Зеленую тем, кто не потерял свою человечность. Увидеть это могут лишь редкие знахари. Но ты странный. Новичок и аура у тебя белая. Понимаешь?
 
— Нет.
— Такие тут не живут. Не выживают. Почти. — прищурился Ромул с некоторой тоской в голосе. — Сам мир не дает. Ты же все еще белый, хоть и руки по локоть в крови. Это странно.
— Все равно не понимаю.
— А тебе и не нужно. — противореча себе отмахнулся старик. — Так что ты хотел узнать? Отвечу на все вопросы.
— Какой у меня Дар?
В ответ Ромул засмеялся.
— Ты же понятия не имеешь, о чем спрашиваешь? Так ведь?
— Можно и так сказать.
— Улей не волшебная страна. Все что тут происходит это физика, пусть и очень странная. Даже мутанты не мертвецы, а лишь измененные люди. Все это малопонятно, но объяснимо. Даже Дары. Колонии паразитов, что поселяются в телах людей, не разумны в полном смысле слова. Ими правят вбитые в ДНК правила. Выжить и размножиться.
Когда паразит подчиняет зараженного, он просто сносит тому крышу. Затирает нейронные траки отвечающие за личность. Из–за этого превращающиеся люди сначала дико тупят, как и свежак из монстров. Потом, отключив мозг, паразит только и способен, что на примитивные действия. Но в это же время колония развивается. Матереют зары и становятся умнее. Даже находят способы совладать с энергией Улья. Правда, из–за своего разума, те обычно полезные, но однотипные. Спрятаться или найти. Добраться до мяса или, наоборот, уцелеть при выстреле из крупняка. Мыслей у них не так много.
А вот с иммунными все сложнее. Наш мозг подавил паразита, но он остался все тем же. При своих первичных установках. То есть все те же выжить и размножиться. Даже в такой неудобной тушке для этого как ты или я. Потому он жаждет тебя защитить. Заращивает раны, отращивает конечности и наделяет силой, ловкостью и прочими возможностями, включая Дары.
Но Дар штука сложная и завязанная на энергетику Улья. Его нужно развивать. Точнее усиливать колонию. Для этого нужно меньше сидеть на стабах и больше бегать по другим кластерам. Даже монстры в орды собираются только потому, что начинают чувствовать энергетический голод. Паразит их сам гонит вперед, чтобы стать сильнее. Да и у иммунных такое часто наблюдается. Ни с того, ни с сего срываются с насиженного места и бегут куда глаза глядят. Без видимой причины. Ну и трясучка поражает тех, кто не хочет выбираться из стабов.
И твой потенциал сейчас еще слаб. Но в течение недели, даже если на стабе просидишь, он проявится.
— И какой у меня Дар будет? Полезный? Или у него? — Пал кивнул на Хитреца.
В ответ старик снова засмеялся. Но довольно без злобы или сарказма.
— Это самое смешное. — вытер он проступившие слезы. — Идиоты везде такие идиоты. Они верят в Бога и представляют, что великий сверхразумный старичок сидит на тучке и внимательно следит за их жизнью. Награждает за хорошие поступки и карает за плохие. А все несуразности списывают на испытания и экзамены.
Попав сюда эти идиоты просто меняют Бога на Улей и ждут, что тот начнет думать и решать за них. Награждать и карать. Ну на то они и идиоты. Им и в голову не придет, что можно просто настроить программу, которая будет работать за Бога, пока тот придается пьянству и разврату. Ну, или создает новый мир. Получше Земли. Стикс, например.
 
— А ты не перегибаешь? — поморщился Пал.
Он хоть и атеист, но чужие верования старался уважать. Это личное, можно сказать интимное, дело каждого. В его роте умудрялись уживаться атеисты, католики, православные и мусульмане. А тут прямо розжигом ненависти повеяло.
— Нет. — ухмыльнулся Ромул. — Идиоты это диагноз. Не стань одним из них. Улью все равно, что думаешь ты. Как только колония получает достаточный потенциал для Дара, она хочет тебя усилить, чтобы себя обезопасить.