Смертник в серой шинели. Трилогия
Хрясь!
Отмучился...
– Руки вверх!
Оборачиваюсь.
Тщедушный парень, шедший первым, успел развернутся и сейчас стоит в трех метрах от меня. Не достать...
Это он кричал?
Щас...
Ванька стоит сзади, широко расставив ноги. С окровавленного приклада ПК медленно падают вниз тяжелые темные капли. А закопчённый ствол недвусмысленно смотрит в брюхо последнему басмачу. Жуткое зрелище... Кровь-то на пулемете откуда? Взгляд назад – сбитый мною с ног носильщик лежит, широко раскинув руки. Вместо головы у него – кровавое месиво. Так это Ванька его прикладом приласкал!
Басмач неуверенно переступает с ноги на ногу. Ему страшно. Винтовка так и торчит у него подмышкой, и он даже не делает никаких попыток её вскинуть. Переклин в башке. Приходилось уже такое видеть...
Раздумывать мне некогда и я бросаюсь вперёд. Будет он стрелять или нет, а ждать нечего.
Видимо, это движение выводит дозорного из ступора и он начинает лапать свое оружие. Поздно!
Врезаюсь в него и сбиваю с ног.
Мы оба рушимся на землю. Басмач что-то визжит и вцепляется в меня с остервенением дикой кошки. Хоть он и ниже меня ростом, но отчаяние, видать, придаёт ему силы. Никак не могу с ним совладать. Все, известные мне приемы борьбы, отчего-то не работают. Хрипим и катаемся в пыли. Наугад бью куда-то кулаком и пытаюсь нащупать штык-нож на поясе. Неудачно – парень вцепился в меня, как клещ.
Хрясь!
Мой противник обмякает.
Поднимаюсь на ноги, всего колбасит и шатает из стороны в сторону.
Наклонившись к неподвижному басмачу, мой товарищ поднимает его плоскую шапку-пуштунку и вытирает ею приклад пулемета. Тот не только в крови, но и ещё в чём-то белом. Нехило Ванька духа звезданул...
Из оружия у них оказались только винтовки, ничего другого не было. Поэтому в плане пополнения боезапаса вышел полный облом. А вот в сумке у дозорного оказались все требуемые принадлежности для подрыва. Двух ящиков взрывчатки вполне было достаточно для того, чтобы обвалить скалу, которая нависала над дорогой. Пользуясь найденными запасами, мы по-быстрому изготовили три заряда. Пара тротиловых шашек, капсюль-детонатор и короткий кусок огнепроводного шнура. На большее духовских запасов (в смысле капсюлей-детонаторов) не хватило. Всю прочую взрывчатку сбросили в обрыв. Просто высыпали потихоньку из ящиков. Ничего не взорвалось. Так что, с обвалом скалы басмачи просчитались. И это немного приподняло наше настроение.
Тем временем их командование, видать, хватилось подрывников. В нашу сторону потопала парочка бородачей. Надо полагать, вставить руководящий пистон и поторопить нерадивых.
Тут вполне можно было обойтись трофейными винтовками. Повторять трюк с мордобоем было как-то... словом, не стали мы больше рисковать.
Дождавшись, когда пистоновставлятели подойдут поближе, стреляем. Ванька своего свалил сразу, а я, самым бессовестным образом, промазал. Причем – дважды! Или это винтовка такая кривая была? Мой товарищ вовремя поставил точку, подстрелив басмача, который уже схватился за автомат.
На захваченном блокпосту поднялась суматоха, и мы выпустили туда пару десятков пуль из трофейных винтовок. Пусть гадают – с чего вдруг у взрывников крыша поехала?
Гадать духи не стали, а щедро прочесали поворот пулеметным огнем.
Когда же, под прикрытием пулеметов, к повороту направилась новая, гораздо более решительно настроенная делегация, заработал уже и наш пулемет. Потеряв пару человек, делегаты в темпе оттянулись назад.
И началось... Казалось, воздух был заполнен свинцом! Во всяком случае, пыль от пулевых попаданий по камням повисла в воздухе настоящей дымзавесой. Эпизодически высовываясь из-за угла, мы иногда безуспешно палили в ответ. Из всего, что было под рукой. Ведение прицельного огня стало абсолютно невозможным делом.
– Саня! – орет мой товарищ, в очередной раз выглянув за угол. – Там парочка гостей нарисовалась!
– Далеко?
– Метров сорок!
Это плохо. Оттуда они могут попробовать закинуть к нам гранату.
Хватаю одну из своих и, сдернув кольцо, зашвыриваю её в сторону блокпоста. Это «Ф-1» и есть шанс, что она хоть кого-нибудь, да зацепит.
Граната улетает за угол, и через пару секунд оттуда прилетает ответный гостинец.
Хренак!
Ванька скрипит зубами – осколок попал ему в бедро. Основательно, встать на ногу он уже не может.
– Бери пулемёт и отползай! Магазины к автомату оставь, – говорю ему я. – Держи угол, после того, как...
Он кивает. Всё и так ясно. Долго я тут не продержусь. Минут пять-десять... да и то, вряд ли. Какое-то время он сможет удерживать басмачей на этой позиции. Потом... а потом уже не будет ничего... Но мы с ним и так сделали уже всё, что могли. И даже больше. По крайней мере, дорога уцелела, и уже завтра по ней снова пойдут машины.
Поджигаю шнур и, выждав пару секунд, зашвыриваю самодельный фугас за угол.
Две четырехсотграммовые шашки тротила – это весьма нехило! Аж уши заложило, даром что взрыв за углом был!
Сверху на меня сыплется всякий мусор, падают мелкие камешки. Поднимаю с земли ванькину каску и надеваю её на голову. Авось, хоть от камешков побольше уберегусь.
Стрельба стихает, надо думать, басмачи совсем рядом. Вот с блокпоста и не стреляют, чтобы своих не зацепить.
А раз так – держите!
За угол, после быстрого взгляда туда, улетает второй заряд.
На этот раз его разрыв сопровождался целым хором недовольных голосов. Оставлять без оценки такое выдающееся пение неправильно – и следом отправляется последний фугас. Чуть поразмыслив, отправляю туда же и последнюю гранату.
Передернув затвор автомата, ложусь под стену. Хочется надеяться, что меня хотя бы не сразу увидят. Успею прихватить с собой двоих-троих.
На дороге хлопают сразу три гранаты, все снова заволакивает пылью, и я слышу топот множества ног. Странное дело, но мне кажется, что он раздаётся сразу со всех сторон. Топот ног совсем близко и я, не выдержав, пускаю в пыль длинную очередь. Плевать! На мой недолгий век патронов достаточно!
В пыли возмущённо орут – кому-то прилетело. Добиваю туда остатки магазина и меняя его на новый, ору что-то в ответ. Меня распирает какое-то буйное веселье и бесшабашная удаль. Идите же, гады! Всем вам хватит! Вскакиваю на ноги и делаю пару шагов вперед...
Гулко, как в бочку, грохочет пулемет.
Над моей головой, чуть не задевая волосы, проходят трассирующие пули.
КПВТ?
Откуда?
Со стороны, где залег Ванька, вспыхивает пламя. Бьет крупнокалиберный пулемёт.
Пыль слегка оседает и я вижу, как по тропе медленно движется бронетранспортер. А по бокам его подпирают, раскрасневшиеся от стремительного рывка по дороге, наши солдаты.
Они пришли...
Дальше я помню плохо.
Меня словно выключили. Кто-то нас расспрашивал, и мы что-то отвечали. Товарищу моему перевязали бедро и куда-то утащили. Забегая вперед, скажу, что на этом для него военная служба закончилась. Рана оказалась серьезной и его комиссовали.
А из двух отделений, кроме нас двоих, больше никто не уцелел...
Водителей и пассажиров машин нашли только на следующий день. В живых басмачи не оставили никого.
Эта история имела неожиданное продолжение. После контузии у меня звенело в ушах и, согласно приказу ротного, я ухнул на недельку в медсанбат. На обследование. Оно заключалось, в основном, в том, что я спал по пятнадцать часов в сутки, будучи поднимаем только на построение, да для того, чтобы пожрать. Подобное «обследование» меня весьма устраивало, было бы неплохо побездельничать здесь и подольше, чем семь дней.
Однако на третий день меня навестил наш особист – капитан Рябцев.
– Вольно, боец... – присел он на койку напротив. – Как самочувствие?
– Поправляюсь, товарищ капитан.
– Ладно, это епархия начмеда, ему виднее... Я вот чего сюда приехал. Тут, за воротами тебя ждёт Пайшанбе Мардонаев.