Береговая линия, стихотворения в трех актах
Красны волокна,
а птица мокла
да пела тихо, боясь уснуть:
«Полвека с лишним,
как пред Всевышним
лежать недвижно – сплошная жуть!»
Упала птица –
ее глазница
в траву роняла почти слезу –
в ней примесь крови
рисует зори,
ее спасенье – Поэт в Лесу!
Август 2020
МУЗА
– Кто ты? – ответь, скажи!
Дар, что дается свыше
или же ложь? Во лжи
ты становишься тише.
– Кто ты? – скажи, ответь!
Я безымянный странник,
ищущий в гибели твердь,
словно летящий безгранник.
– Я та, кто тебе верна,
из девяти одна,
кто поднимает со дна
в темные времена.
26 июня 2021
* * *
Неизменным останется только Слово,
что кипит и грохочет во мне сурово.
Но тревожусь я не о том, что было,
а о том, что будущее есть могила.
Оттого я хромаю в стихах, не зная,
в час заката куда приведет Кривая? –
простирая руки к высотам неба,
я в поэзии вижу тождество от Феба.
Тишина для меня не страшнее ада,
но бежит пустота, как движение яда,
устремляясь в пучину к светилам погасшим,
где во тьме белый Ангел становится страшным.
Оттого я va banque шагнул, как в пропасть.
Не пропасть бы за то, что строка – убогость.
Хоть отчасти она превратилась в жижу –
в ней порой без сомнения проблеск вижу.
И услышат меня за прямые речи,
потому что в них бури, тайфуны, смерчи
раздробили нутро, отчего был страшен
мой печальный слог, что звездой украшен.
Погрузись и увидишь меня, – каменея.
Ветер дует в лицо... – как Сизиф на дне, я
цель поставив, влачу свой стих на гору,
чтоб взглянуть на то, что не подвластно взору.
10–12 февраля 2021
* * *
Гудят еще одни вопросы
в твоих ушах:
а был ли бог?
когда усилятся морозы?
к чему ведет последний вздох? –
ведь, ощущая неизвестность,
мы затормаживаем ход,
чтоб изучить немую местность, –
как воду изучает флот.
Нам остается лишь во мраке
за контур совершить побег,
когда осядет без атаки
хороший, но никчемный снег, –
где будут дни сплетаться снова
в один большой ненужный ком,
чтоб прошептать:
«Зима без крова...
Зима бушует за окном...»
Зима наступит в воскресенье,
чтоб безысходность ноября
перевести опять в смятенье,
разрушив холодом тебя.
Найдется ключ от кабинета
в кармане выглаженных брюк,
где будет жизнь твоя согрета
рукой Всевышнего от вьюг.
2017
* * *
Никчемный человек, надев венец,
запомнил все – особенно начало:
где он родился, кто его отец,
какая сволочь на него стучала.
Он мог сказать, что жизнь – кусок дерьма,
а человек – животное. Искусство?
Забудь искусство, люди без ума –
ничто заменит пагубные чувства.
На улице стоял уже февраль,
на горизонте солнце догорало,
а он так долго всматривался вдаль,
завинчивая тело в покрывало.
Ему казалось, что земля – вокзал,
а люди все – животные ковчега,
которым кто-то где-то там сказал,
спасти от горя гниду-человека.
Но в час заката он смотрел в окно,
зачем-то издавая вздох тяжелый.
А ночь меж тем сужается в пятно,
взамен оставив воздух напряженный.
Но как же так, он думал, что Земля –
всего лишь кал... Мусоля сигарету,
он выкрикнул, почесываясь: «Бля!
как жалко, что людей счастливых нету!»
Зима 2019 года
* * *
Август успел сгореть,
оставив прощальный пепел;
хрустит под ногами медь –
конец октября – не светел.
Город не стал мне чужд,
но виден предел территорий,
оттуда доносится чушь,
как запах – там крематорий.
Август уже погас,
и пепел отправился в почву,
пел ветер прощальный джаз,
а дождь мне твердил, что порчу
я перспективу их.
Счастливым я был, но осень
меня изменила вмиг –
случилось вечером... в 8...
Стоит ли звать Хандру?
Мой переизбыток лета
попал случайно в дыру,
пропал евреем в гетто.
Стой и в лицо всмотрись,
я не избегаю пауз, –
но мне б устремиться ввысь,
взлететь, не оставить казус,
дабы пуститься впрыть
от суетных дней, ведь пепел
мог тело мое облепить,
когда человек не светел.
31 октября 2020
* * *
Как всегда, после стольких скитаний
возвращаюсь, как прежде, назад,
обменяв на шаги расстояний,
как в бреду, то ли рай то ли ад.
В перерыв разразится истерика,
чтоб понять, наконец, – не видать
очертаний последнего берега,
по которому водит нас мать.
Этот глупый маршрут отразится
в моих мыслях, как горький недуг, –
потому перелетная птица
завершает свой начатый круг,
потому от Харибды до Сциллы
расстоянье всего один шаг, –
чтоб достойным дойти до могилы,
не упав перед этим в овраг...
Середина августа 2021 года
МЕЛАНХОЛИЧНЫЙ ГОРОД
I
Меланхоличный город ночью обрел покой...
Стеклопакет закрой, чтобы не слышать вой –
за перспективой метра –
призыв холодного ветра.
Снова твержу: с одиночеством я на «ты»;
оно уже поминутно оставляет свои следы –
неважно, как и где,
главное, что в тебе.
Снаружи от всех закрыт, а изнутри ты – полый –
зная, что гнев – разъяренный Цербер, который
вот-вот сорвется с цепи,
слышу: ты ее закрепи –
потуже, вяжи узлом, приколоти, спаяй,
дабы в пустом пространстве не раздавался лай,
рвущийся изнутри,
не зная, что впереди...
Мне бы взглянуть на себя, подойти бы ближе...